洪涛总算找到话题了，“你看的是什么？”
“报告，是外国诗集。”
见他的目光放在书上，欧阳译递了过去。
旁边打开小册子继续看的许三多想起成才的吩咐，也竖起耳朵听着。
“博尔赫斯，看不出你还挺有文艺细胞。”
何洪涛已经在畅想自己的连队能出一个文武双全的兵了。
“我用什么才能留住你？”他捧着书，低低的念着书本里的诗句。
“我给你贫穷的街道、绝望的日落、破败郊区的月亮。
我给你一个久久地望着孤月的人的悲哀。
我给你我已死去的先辈，人们用大理石纪念他们的幽灵：
在布宜诺斯艾利斯边境阵亡的我父亲的父亲，
两颗子弹射穿了他的胸膛，蓄着胡子的他死去了，
士兵们用牛皮裹起他的尸体；
我母亲的祖父——时年二十四岁——
在秘鲁率领三百名士兵冲锋，如今都成了消失的马背上的幽灵。
我给你我写的书中所能包含的一切悟力、
我生活中所能有的男子气概或幽默。
我给你一个从未有过信仰的人的忠诚。
我给你我设法保全的我自己的核心——
不营字造句，不和梦想交易，
不被时间、欢乐和逆境触动的核心。
我给你，早在你出生前多年的一个傍晚看到的一朵黄玫瑰的记忆。
我给你你对自己的解释，关于你自己的理论，
你自己的真实而惊人的消息。
我给你我的寂寞、我的黑暗、我心的饥渴；
我试图用困惑、危险、失败来打动你。”
他的声音不高不低，车厢里有人毫不在意，也有人困惑着。
许三多在思考。他有点听懂又有点听不懂，觉得这首诗听着有点难过。
何洪涛倒是理解得很直白：“你有女朋友？”
“报告，没有。”
他有点不信。
“这只是单纯的诗句。”
如果非要在诗句和现实里找一个因果关系的话。
欧阳译想，他或许是里面的诗人，在苦苦等一个道歉。
可这个不可能的道歉必须一个不可能道歉的人回答。
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